Unterwegs nach Nagorno-Karabakh – Teil I

Weil das Abenteuer in Armenien zu sein noch nicht genug ist, bin ich in Begleitung vor einer Woche nach Nagorno-Karabakh gereist. Berg-Karabach, oder der Schwarze Garten Armeniens hat eine etwas tückische Geschichte. Das Territorium gehört eigentlich zu Aserbaidschan, wurde aber von Armeniern als eigenständiger Staat proklamiert. Dieser ist aber nicht anerkannt. Nur ein paar Bundesstaaten der USA und, soweit ich weiß, einer aus Australien haben Berg-Karabach anerkannt. Das Gebiet liegt im Süd-Osten Armeniens und ist von Armenien aus nur über zwei Grenzübergänge zu erreichen. Von Seiten Aserbaidschan gilt es als krimineller Akt hier einzureisen. Ihr seht, es ist nicht so einfach. Die Geschichte um den Schwarzen Garten ist wirklich kompliziert und auch wenn ich versucht habe etwas herauszufinden, bin ich doch immer wieder in einem Wirrwarr von Informationen steckengeblieben. Eines weiß ich aber: Russland hatte irgendwie seine Finger im Spiel. Um die 20er Jahre des 20. Jahrhunderts hat Stalin das Gebiet von Armenien abgetrennt. Alles weitere endete in einem blutigen Konflikt zwischen Azeris und Armeniern. Der Krieg dauerte von 1990 - 1994 und die Spuren der Katastrophe sind allerorts zu sehen. 

Aber dennoch hieß es, wenn Du einmal in Armenien bist, solltest Du unbedingt nach Karabach. Gesagt getan. Und das Abenteuer im Abenteuer war, dass meine Begleitung und ich uns dazu hinreißen ließen per Anhalter die Strecke zurück zu legen. Hmmm...ok! Klang zu Beginn nicht so komfortabel, aber man kann es ja mal versuchen. Also haben wir uns früh um neun Uhr in Vanadzor (in der Stadt bin ich gerade stationiert) an die Straße gestellt und…gewartet. Nach zwanzig Minuten hielt ein schwarzes, heruntergekommenes Auto vor uns, der Fahrer fragte uns, wohin wir denn wollen, wir gaben unsere Ziel an und stiegen ein. Kaum saßen wir, gab uns der Fahrer zu verstehen, dass der Trip 20 Euro kosten würde und zog von unter seinem Fahrersitz ein Taxischild hervor, welches eigentlich auf dem Autodach angebracht sein sollte. Also sind wir prompt wieder ausgestiegen. Eigentlich war ich da schon bedient und man bedenke, wir waren immer noch in Vanadzor. 10 Minuten Fußweg von unserer Wohnung entfernt. Nun gut. Fünf Minuten später hielt ein junger Kerl in einem großen Auto an und nahm uns die ersten 1000 Meter mit, bis zur nächsten Tankstelle. Für uns war das optimal, weil wir so etwas mehr ausserhalb der Stadt waren. Und wirklich, keine fünf Minuten später hielt das nächste Auto an und wir wurden zu unserem ersten Etappenziel, Dilijan, mitgenommen. Die Fahrt war ruhig, wie der Fahrer auch, also nicht schlecht für den Anfang. In Dilijan angekommen hieß unsere nächster Abschnitt Dilijan – Sevan. Wir mussten ein bisschen die Straße bergauf laufen, haben aber auch hier nach nur 10 Minuten ein Auto stoppen können. Der Fahrer, ein Architekt aus Yerevan, war sehr redebedürftig aber äußerst nett. Wir haben über seine Familie gesprochen und er hat uns ein paar Armenische Wörter beigebracht. Zum Schluss haben wir noch seine Visitenkarte und eine Einladung zu ihm nach Hause bekommen. In Sevan, an der Kreuzung zum Ort Martuni, haben wir uns erstmal einen Kaffee gegönnt. Der erste Abschnitt war geschafft und das ohne Probleme. Als wir uns wieder an die Straße gestellt haben, wollten wir gerade darüber philosophieren, welcher Standort denn am geeignetsten sei, um ein gutes Feedback der Fahrer zu bekommen und die Chancen möglichst hoch zu halten. Wir wollte gerade mit der Diskussion anfangen, da hielt, ohne das wir auch nur ein Zeichen von uns gegeben hätten, ein Transporter an. Nach nur zwei Minuten. Haaa, so viel Glück hatten wir uns ja nicht ausgerechnet. Der Fahrer, Kettenraucher und ein bisschen zu sehr mit seinen Augen bei meiner Begleitung als auf der Straße, hat uns aber mit Smalltalk und ein paar Musikvideos aus seinem DVD-Player integriertem Soundsystem versorgt. Die Strecke von Sevan nach Martuni führte uns für anderthalb Stunden am Sevansee antlang. Und da schönes Wetter war, hatten wir zu unsere Linken permanent eine herrliche Aussicht. Und wir konnten bei dieser Gelegenheit nach Stränden Ausschau halten für die man nicht bezahlen muss.

Der eigentliche Plan war, von Martuni aus in den Süden nach Yeghegnadzor zu fahren, von da weiter nach Goris und dann die Grenze passieren. Der Fahrer des Transporters aber meinte, von Martuni aus könnten wir geradewegs weiter gen Osten die Straße nehmen und bei Zod den Grenzübergang nehmen. Als er uns das erzählte und wir die Karte studierten hatten wir irgendwie das Gefühl, dass das eine gute Idee wäre. Also sind wir nicht nach Yeghegnadzor weitergetramt sondern haben in Martuni die Straße in Richtung Grenze genommen. Zumindest in die Richtung in der wir die Grenze vermuteten. Nach ungefähr 10 Minuten an der Straße warten hatten wir uns entschlossen ein wenig zu laufen, immer gen Osten. Wir waren die Attraktion in der Stadt, was bei einer Militärkaserne halbrechts und einem etwas größeren Wohnblockgebietes linksseitig nicht verwunderlich war. Was uns aber wunderte war die Tatsache das Martuni plötzlich aufhörte und wir nicht wirklich wussten wie es nun weiter gehen soll. Klar, wir hatten ein Richtung, Osten, aber das kann man ja auch überinterpretieren und gen Osten ist eine weite Strecke. Wir haben dann unsere Daumen strapaziert und tatsächlich hielt wieder relativ zeitnah ein neuer Geländewagen. Der Fahrer, Erik, ein Offizier und sein Begleiter waren sehr hilfsbereit und hätten uns in die nächste Stadt – Zod gebracht, wir aber meinten, dass wir auf dieser Straße bleiben sollten und nun gab es hie und da ein paar Kommunikationsproblem, die Erik aber damit löste, dass er eine Freundin von sich anrief, die Englisch spricht. So läuft es fast immer. Wenn man nicht mehr weiter weiß, ein Armenier kennt immer einen Armenier der Englisch kann, oder jemanden der einen kennt der Englisch kann. Auf jeden Fall war diese Fahrt eine kurze bis ans Ende Martunis und es gab einen Keks vom Beifahrer. Niemand kann sagen es hätte sich nicht gelohnt.

Nun lag eine von Baustellen gespickte Schotterstraße vor uns, welche in ein Dorf führte. Hinter dieses Dorf, gut erkennbar, Berge. Berge hinter denen wir den Grenzübergang vermuteten, nein, erhofften. Also gingen wir behänden Schrittes und voller Neugier los. Wir hatten nicht wirklich die Hoffnung das bald ein Auto kommen würde, denn wie es aussah war diese Straße eine der weniger befahrenen. War aber nicht so tragisch, ein bisschen Bewegung tut ja gut. Allerdings wurde unsere Stimmung ein wenig getrübt, im wahrsten Sinne des Wortes denn der Himmel zog sich von jetzt auf gleich vor uns zu. Die Wolken wurden schwarzblau und die Blitze zuckten übern Bergen. Alles war noch weit vor uns und wir mussten mit dem Schlimmsten rechnen. Auf der Dorfstraße war auch keine Café oder Shop zum unterstellen auszumachen. Nur eine Menge Kälbchen die mit uns sicher nicht ihren Stall geteilt hätten. Plötzlich kam ein Wind auf der uns durch Mark und Bein ging und wir stellten uns auf den Weltuntergang ein. 

Ein von hinten heranfahrendes Auto war die Hoffnung. Leider war die Rückbank mit Melonen beladen, die im Dorf herumgefahren wurden. Also kein Platz. Mit den ersten Tropfen verschwand unsere Hoffnung aber die dunkle Wolkenwand war immer noch vor uns und nur zum Teil über uns. Wir gingen also ein bisschen langsamer und versuchten dem Unwetter einen Vorsprung zu geben. Und in der Tat, Blitze, Regen und düstere Wolken waren schneller als mir, sodass wir trocken aus der ganzen Sachen herauskamen. Plötzlich dröhnte es von hinten und ein Laster erschien auf der Straße. Er fuhr in die Richtung in die wir mussten also habe wir nicht lange überlegen müssen. Wir wurden auch tatsächlich mitgenommen und der Fahrer brachte uns in Armeniens Goldgegend. Wir fuhren bis an den Fuß der Berge, auf die wir die ganze Zeit zugelaufen waren und auf einmal, zwischen den grünen Hügeln, erschien eine kleine Fabrikstadt die den Charme eines Westerns hatte. Eine kleine Cargobahn auf den Hügeln, verlassene und zerstörte Fabrikgebäude, Straßenhunde und eine Menge Laster, die in den Bergen unterwegs waren. Wir waren im Goldkombinat angekommen. Der Fahrer erklärte uns, wir müssten ein wenig rechter Hand die Straße bergauf laufen. 20 Minuten und wir wären da. Nun sind Armenische Zeit- und Entfernungsangaben nicht die zuverlässigsten, das wussten wir schon, aber wir waren dankbar und haben uns sofort auf die Strecke begeben. Auf der “Goldstraße” Armeniens ging es also weiter. 

Ein russischer Jungoffizier, der abgestellt war um die passierenden Laster zu kontrollieren war die nächste Seele, die uns behilflich war. Da es nur eine Straße gab, die ein die Richtung, in die wir wollten, führte, war die Richtung ja kein Problem für uns. Wir wollten aber noch einmal nachfragen, wie weit es denn nun wirklich sei. Der junge Mann, der sofort in Russisch mit uns sprach und verwundert war, dass wir in Armenisch antworteten, gab und zu verstehen das er nicht versteht. Vielleicht war es der Tatsache geschuldet das nur selten Wanderer seinen Schlagbaum kreuzten. Wer weiß. Auf jeden Fall, nach einem längeren hin und her, meinte er, wir seine zwar auf dem richtigen Weg, es würde aber länger dauern und wir sollten doch hier auf eine Mitfahrgelegenheit warten. Wir bedankten uns und liefen los. Wollten ja keine Zeit verlieren. Es war halb drei Nachmittags und wir hatten uns ein Ziel gesetzt, wann wir in Stepanakert ankommen wollten.

Die Goldstraße war in ihrer einsamen Gegend ein schöner Anblick. Hinter uns lag “Goldstadt”, rechts und links erhoben steinaufgehäufte Berge und im grünen konnten wir lila und gelbe Fleck ausmachen, die uns eine zwar karge aber deswegen nicht minder schöne Flora darbot. Vor uns schlängelte sich die Matschstraße in die Höhe und wir hatten die Augen lieber auf der Straße als auf dem Bergende. Wir liefen bestimmt auch gute 30 bis 45 Minuten, und bis auf ein Laster und ein kleiner Transporter, die uns entgegen kamen, war niemand sonst auf der Reise. Als wir das Ende der Bergstraße fast erreicht hatten kam uns das Glück in Gestalt eines weißen Ladas und drei jungen Burschen zu Hilfe. Ohne zu zögern hielten die drei an und boten uns in Armenisch-freundlicher Manier zwei Plätze an. Eigentlich hatten wir ja bedenken aus Sicherheitstechnischen Gründen. Ein bisschen wenigsten auch wenn wir noch keine schlechten Erfahrungen gemacht haben. Aber da wir wohl wirklich am Ende der Welt waren und wir nun wirklich nicht mehr wussten wie weit die Grenze nun wirklich ist, stiegen wir ein. Ein kurzer Smalltalk mit den üblichen Fragen nach unserer Herkunft und wo wir hin wollten war aber auch schon der einzige wirklich Kontakt. Die drei waren guter Dinge und bei dem, was uns hinter dem vermeidlichem Gipfel erwarten sollte war das auch gut so. Wir durchquerten einen engen, kurzen, aber umso schlammigeren Pass auf der höchsten Stelle der Goldstraße. Der Lada kam ein paar mal ins Rutschen aber die Armenischen Fahrkünste sind ja legendär und der Fahrer hatte alles unter Kontrolle. Das Grün der Berge und das Rot der in das Tal hinschlängelnden Straße blendete uns beinah. War vorher alles noch steingrau bis ein wenig blaßrot, hatten wir nun das volle Naturprogramm vor Augen. Es war ein unglaublicher Anblick. Die Straße abwärts war nicht wirklich befestigt, kein Asphalt. Nur die Trasse auf der später einmal der Belag kommen sollte. Der Lada hatte in den steilen Kurven manchmal seine Schwierigkeiten aber die Armenischen Fahrkünste – Ihr wisst schon. Ich kann gar nicht sagen wie hoch die Straße gelegen war aber das grüne Tal war lang und tief und die Abhänge, mal zu unsere Linken, mal zur Rechten, waren furchteinflössend und beeindruckend schön. Und wir hatten immer noch keine Ahnung wo die Grenze nun ist, oder überhaupt, wo wir sind. 

Von oben herab sahen wir dann in der übernächsten Steilkurve einen Militärlaster, der der Länge nach den Weg versperrte. Wir fuhren heran und konnten noch rechterhand an dem Fahrzeug vorbei die Kurve passieren. Aber nach guter Manier hielt unser Fahrer an und fragte die Uniformierten, wo denn das (offensichtliche) Problem sei. Nun, und wie es Brauch ist, boten unsere drei Ladainsassen natürlich ihre Hilfe an, den Laster aus dem Schlamm wieder irgendwie in eine Richtung auf die Straße zu bekommen. Es waren nur drei Jungen in Uniform auszumachen, aber als sich nun alle anschickten an dem Gefährt rumzuschieben, bewegte sich das Gebüsch oberhalb der Kurve und sieben weitere Uniformen auf Beinen, wohl kaum eine älter als 25 Jahre, kamen zum Vorschein. Es war herrliches Spektakel. Acht Mann schoben mit aller Kraft den Karren erst tiefer in den Schlamm bis dann einer auf die Idee kam, sich doch vielleicht ans Lenkrad zu setzen und ein bisschen zu navigieren. Naturgemäß geht es am Lenkrad besser. Was haben die Guten Militärs aber gemacht? Richtig. Alle schoben uns zogen draussen am Karren und als man der Meinung war nun bewegt er sich richtig, sprang einer wie von der Tarantel gestochen ins Führerhaus und packte die Lenkstange – natürlich zu spät. Und nun steckten sie mit dem Vorderrad im Schlamm. Unterdessen näherten sich aus beiden Richtungen der Straße Autos die das Geschehen in der Hoffnung zu verfolgen schien, es möge bald vorbei sein. Irgendwie konnten sie den Zirkus umkurven und ohne Hilfe anzubieten passieren. Na ja, ich hatte ja auch nur geraucht. Dachte bei mir, wenn geschulte Uniformen und drei Mannen an dem Laster rumreißen, brauche ich mir ja nicht die Mühe machen. Musste ich auch nicht. Irgendwie hatten sie es dann geschafft das Vehikel nicht bergauf, sonder bergab zu schieben wo die Straße weniger schlammig war und man zumindest Platz hatte um zu wenden und das ganze Manöver noch einmal zu versuchen. Sichtlich erleichtert und dankbar boten die Soldaten Wasser zum Schuhe putzen an, was unsere Fahrer dankbar annahmen. Denn, man muss dazu wissen, auch wenn die Hose und das Shirt eine in der Türkei hergestellte Adidasfälschung ist, die Schuhe eines Armeniers sehen immer so aus, als würde er zu einem Opernball gehen. Dementsprechend müssen sie auch in Schuss gehalten werden. Die Prozedur dauerte eine Weile und wir konnten uns dann auch bald wieder auf den Weg machen. 

Wir hatten nun schon seit längerem keine Anzeichen von Zivilisation auf unserem Weg ausmachen können. Keine Häuser, nicht mal entgegenkommende Autos oder ähnliches. Irgendwie war es schon abenteuerlich. Zwar wussten wir, dass die Grenze irgendwo vor uns liegen muss, aber man ist ja Tourist. Und wir wussten nun auch, dass wir nicht den konventionellen Weg nach Nagorno-Karabakh gewählt hatten. Was für uns das Abenteuer nur größer und spanender machte. 

Und auf einmal, inmitten des dicht begrünten Waldes auf den Hängen um uns herum blinzelte es blau heraus. Wir konnten Dächer in der Ferne ausmachen und waren der Meinung dass das die Grenze sein musste. Tatsächlich fuhren wir an ein kleines weißes Häuschen heran vor dessen Tür am Mast die Fahne Karabakhs wehte. Aber wie eine Grenze sah es nicht wirklich aus. Ein Fluss zur rechten und die ärmliche Gestalt eines wohl immer geöffneten Schlagbaums mit einem Schild, welches auf Russisch eine Kontrolle androhte, vermittelte nicht wirklich das Gefühl, dass man nun auf ein fremdes Territorium fährt. Der Offizier, schneidig russischer Aufmachung, machte auch nicht wirklich den Anschein eine Kontrolle durchführen zu wollen. Unser Fahrer hielt vor dem Häuschen an und schrie ihm durch geöffnete Fenster zu, ob sie denn nicht einfach so passieren könnten. Konnten wir dann doch nicht. Und ich musste mal dringend der Natur nachgeben. 

Wir stiegen aus und unser Fahrer übernahm die Grenzüberquerungsprozedur für uns. Der Offizier fragte, wer wir denn seien und woher wir kommen würden und unsere Fahrer gab ihm die nötigen Antworten. Das schien genug zu sein, denn wir mussten weder unsere Pässe noch unser Gepäck zur Kontrolle reichen. Das russische Schild hatte gelogen. Nach dem ich den wohl widerlichsten Abort der Welt verlassen hatte, eine Bretterhütte in deren Inneren sich eine Bienenkolonie eingerichtet hatte und man sich da entscheidet neben das Gehäuse zu gehen, konnten wir unsere Reise fortführen. Wir waren immer noch nicht 100%ig sicher ob wir denn nun schon auf dem Gebiet Nagorno-Karabakhs sein denn der Grenzübergang war ein Witz. 

Der weiße Lada hielt dann aber an einer Weggablung und die Straßenschilder wiesen linkerhand nach Stepanakert, der Hauptstadt und unserem Reiseziel. Wir waren also doch schon auf fremden Boden. Unsere Mifahrgelegenheit fuhr aber nicht nach links sonder nach rechts. Wir stiegen aus, bedankten uns artig und befanden und in der Mitte von Nirgendwo. Die Landschaft hatte sich verändert und es fühlte sich an als wären wir in einer Mischung aus Sächsischer Schweiz und Tharandter Wald gelandet. 

Es war zur vor vier Uhr und wie wir es aus unseren Fahrern erfahrne konnten, lag Stepanakert noch gute 100 km weit entfernt. Also gut, ein langer Weg lag also noch vor uns.

Der Route erster Teil